This morning, the kitchen still smelled of bread, and outside, the mist had yet to lift. I sat by the window, hands warmed in my pockets, remembering the soft tremble of teenage winters. Back then, dreams lived quietly in my coat, with unsent letters, and that piano delivered like a

誰も来ない 誰も去らない ただ雪に覆われた道があり 私は— もう何人もの「私」を経て、ここにいる ポケットには 夢が眠っていたころの笑みが残っている 歩幅は小さく、 鍵盤のきらめきを追いかけ 未来には形があると信じていた けれど今、 私はただ立っている 手をポケットに入れ 風が通りすぎる音を にじんだ文字のように聴いている 初雪が舞い降りた 何も告げずに ただ降る そして私は、 もう問わなくなった 新 🕊️ White, Like the Last Breath of Autumn No one comes. No one leaves. Only a snow-covered road remains, and me— someone who has lived many selves

かつて私には道があった 枯れ葉がまだ息をしていたころ 夢をポケットに詰めて お守りのように持ち歩いていた やさしい冬など 最初の祈りを失った者にあるのだろうか あの朝、 光る鍵盤に未来を見ていた けれどそれはきっと 未来を信じすぎた人への蜃気楼だった 若者たちの靴音が通り過ぎる 私を見ないまま 私は立ち止まる 風が私の体を通り抜ける まるで届かなかった言葉のように もう戻れない それでもこの道は続く 祈り方を忘れた 私だけの冬へと 新 ❄ I Stand in the Winter That Is Mine There was once a road I knew, when fallen leaves still breathed, and dreams fit neatly into coat pockets— carried like small